Un grupo de niños y niñas de Madagascar recorre España con su música
Caminan de la mano. De dos en dos en una fila de faldas de vivos colores que al llegar al escenario se rompe. Sus ojos se posan en todos lados y en ninguna parte mientras se despliegan sobre el parqué. Los brazos extendidos a lado y lado del cuerpo y la sonrisa asustada de quien pisa territorio desconocido. Más aún. De quién espera sorprender y agradar en territorio desconocido. Trece pares de ojos ven por veintiocho voces roncas y silvestres que han venido a cantar a España desde la lejana isla de Madagascar. Angeline tiene 16 años, aunque aparenta 12. De pie delante del grupo de niños y jóvenes que la acompañan parece perdida con sus ojitos en blanco apuntando al cielo. Espera el silencio de los espectadores con el rostro distendido y, sin tomar impulso, lo rompe de tajo con una voz potente y frágil a la vez. Canta en malgachy y agita su mano derecha como si, a falta de bastón, encontrara puntos de apoyo en el aire. Da un paso adelante y atrás. Baila. Y la sonrisa asustada se torna plácida.
La escena que tiene lugar en Madrid. Es la misma que José Luis Guirao y sus compañeros de la ONG Agua de Coco vivieron en enero de 2007. Tras una corta visita a la escuela Tanambao I, al suroeste de Madagascar, un grupo de niños invidentes quisieron dedicarles una canción de despedida. “Nos echamos a llorar y la canción de despedida se convirtió en el himno que ha guiado nuestro trabajo con ellos desde entonces”, afirma este granadino de 46 años, que tras un extenso trabajo social entre Camboya, África y América Latina ha echado raíces en la ciudad de Tureal, en la cuarta isla más grande del mundo, la misma que por su abundancia de especies endémicas, es para muchos científicos “el principal laboratorio de la evolución”.
Angeline ha empezado la canción que entre inglés y malgachy pregona “Jesus is my lord” (Jesús es mi amo) y el grupo ha hecho una especie de responso a su gutural arranque. Ahora bailan, cantan y hacen palmas. En primera línea el grupo de niños y niñas invidentes corean en malgachy canciones que hablan de la suerte de tener una escuela y de la emoción que les produce cantar. La puesta en escena requiere de cambios de posición. A veces hay un cuarteto con una guitarrita de madera, que llaman Kabosy, de sonido chillón, que toca Mamy, de la etnia merina, el único de cabellera lacia azabache. Es alto y usa lentes oscuros. Cuando no interpreta la guitarrita, canta o toca unas maracas que consisten en dos botellas de plástico rellenas de arroz, el principal producto de la dieta malgachy. Las golpea entre si, las zarandea y baila, mientras el pequeño Harris saca de adentro una canción nostálgica y festiva que celebra la música de los rastaman, a los que admira. En su canto se queja de los niños invidentes, como él, no lo puedan ver, que los sordos no la puedan escuchar y que los mudos no la puedan cantar, como lo hace él, que compuso la letra y la música.
Hay en el público un grupo de chiquillos de ojos brillantes, que escuchan con la luz apagada. Los niños y jóvenes de la Escuela de la Once atienden a la sonrisa de Angeline, aunque no hayan podido verla. Varias lágrimas se dejan caer por ahí y los aplausos, silbidos y ¡Bravos¡ salen automáticamente y con emoción.
Al día siguiente los 28 niños malgaches sentirán por primera vez el halo del frío en su rostro, mientras sienten la textura de la nieve en una especie de gran nevera, que recrea una pista de sky en el Madrid más exclusivo. En el Madrid más exclusivo, 28 niños del suroeste de una enorme isla que se asoma allí, junto al trópico de capricornio, recorrerán el Santiago Bernabeu y se sentarán en las graderías en las que cada domingo se vitorea al equipo del Madrid. En un mes este grupo de niños malgaches, que no saben siquiera que número de zapatillas calzan, descubrirán todo un país con cuatro sentidos y un corazón enorme, en una gira por Almería, Granada, Zaragoza –estarán en el pabellón de Aragón el 8 de julio a medio día- y Valencia.
No fue capaz de llegar a fin de mes, llegó sólo hasta el día 20.
Les ha subido 200 euros más su salario.
El empresario italiano Enzo Rossi, de 42 años, ha decidido subir el sueldo de sus empleados en doscientos euros netos al mes después de haber intentado vivir son su salario y llegar sólo hasta el día 20, según publica este domingo diario "la Repubblica" en su edición digital. Rossi, director de la fabrica de pasta Campofilone, declara tras la experiencia que "es justo tomar más de los ricos para dárselo a los pobres".
El empresario se asignó un sueldo de mil euros para sí y otros mil para su mujer, que también trabaja en la sociedad, aunque reconoce que esos dos mil euros de ingresos son superiores, incluso, a los que tienen algunas de las familias de sus empleados. "Estamos volviendo al siglo XIX"
Es justo tomar más de los ricos para dárselo a los pobres
El empresario explica que decidió hacer la experiencia porque "estamos volviendo al siglo XIX cuando en mi pueblo había condes y barones, por un lado, y aparceros, por el otro, y se decía que los cerdos nacían sin piernas porque los jamones debían ir a los señores". "En los últimos decenios la vida de los trabajadores creció y la diferencia con las otras clases sociales había disminuido. Pero ahora se está volviendo atrás y hay que remediarlo", aseguró.
El empresario comenta que no ha sido capaz de llegar al día 20después de haber pagado las facturas del agua, el gas, el seguro del automóvil y haber tenido cuidado en el gasto cotidiano.
"Eso significa que en un año entero habría estado sin dinero durante 120 días al año; eso no sólo es pobreza, es también desesperación", afirma.
Después, hace una metáfora para mejor comprender la situación de no tener dinero a fin de mes: "me he sentido como uno cuando se sumerge en el mar a veinte metros de profundidad y descubre que la bombona de oxígeno se ha agotado". Beneficios para todos
Por ello, ha decidido subir el sueldo de sus empleados en 200 euros al mes, ya que "es lo mínimo que podía hacer.
"El coste de la vida ha subido 150 euros al mes, según el Instituto Nacional de Estadística. Para los que son como yo no es nada, para los trabajadores 150 euros menos son casi dos mil euros al año y eso significa no pagar las averías del automóvil o no comprar el ordenador al hijo", dice Rossi.
El empresario explica que en los dos últimos años los beneficios de su empresa han ido bien y, por tanto, "no es justo que el único en disfrutarlos sea yo".
Y aunque no se define marxista, sino ex de derechas, Rossi afirma: La plusvalía generada de la transformación de la harina y de los huevos debe dar también beneficios a los agricultores que me dan la materia y a los trabajadores de la fábrica".
Faltaba sólo una calle para llegar a "mi" casa cuando cayó la primera. Yo ni me inmuté, aunque a mi alrededor la gente empezó a correr despavorida y animaban a todos a seguirlos, a esconderse, a resguardarse... Corrían desesperados, con las manos en la cabeza. Algunos se protegían con las páginas del periódico del día.
Derepente, varios desenfundaron sus armas negras -entonces pensé que la cosa era seria-. Varios paraguas largos y amplios, como cuervos gigantes, que posaban sobre sus cabezas... aquella fina primera gota, fue seguida de dos gruesas lagrimas que en un parpadeo se convirtieron en chorros helados... entonces di media vuelta y empecé a contar las calles mientras me alejaba de casa.
Hasta que apareció él. El taxi destartalado que a la mañana me había llevado al trabajo entre risas y bromas, pasó embalado y me cubrió -cual fresca fresa- de un líquido chocolatoso, pero poco apetitoso, que me sacó del éxtasis húmedo (que no placentero) y me hizo descubrirme empapada.
Entonces, reconté las calles, al compás de mis zapatos húmedos que tarareaban ese chui chui asqueroso... y heme aquí, de nuevo en El Bar... Manolo, un roncito seco, pa´calentarme!
Quimérica
Si quieren saber cómo ha sido la "tromba" acuática que ha azotado Madrid, El_bar les presenta:
¡El 15 de mayo es fiesta en Madrid! Se celebra a San Isidro Labrador. Aquel humilde y sencillo campesino, que llegado a Madrid, multiplicó la comida metiendo un puchero en la olla (yo ya lo intenté y no funcionó). Como a todos los santos, dedicamos a San Isidro Labrador un día de diversión y excesos. Van estas fotos en palabras de lo que vimos la Mary, Manolo y yo junto al Manzanares (que por cierto, está bastante desmanzanado, ya hablaremos de él).
I
Olía a manteca y a costillitas asadas. A dulce y a fruta fresca. La pradera de San Isidro fue el escenario de una enorme fiesta popular y ecléctica. Peluches del conejito de playboy, tómbolas que dan como premios reproductores mp3 y globos con personajes de Walt Disney, empuñados por pequeños chulapitos y chulapitas. Clavel rojo y una enorme sonrisa para recorrer la larga fila de tenderetes apostados a un costado de la pradera, hasta la Ermita del santo celebrado.
II
El brillante sol madrileño, disparó las ventas de calimocho, cañas y zumos y la humarada aromática alborotó el apetito. Hacia las 5 de la tarde no había una silla libre en los restaurantes improvisados como ventorrillos ambulantes, que exhibían chorizos, roscas del santo, paella y –como no- perritos calientes.
III
Cada dos metros, aparecía un globero con una nube de colores, que a veces por cansancio de su titiritero, debía ser atravesada por el transeúnte. Bajo un frondoso árbol, una familia de gitanos cantaba el chotis. Allí mismo y en una ronda de improvisados voyeurs, una elegante chulapa, de unos sesenta años, bailaba pegada a una joven, que ya parecía haber superado a su maestra. Aplausos y sonrisas.
VI
Subiendo la cuesta, cuerpos desperdigados sobre el césped en tapetes coloridos, junto a tupper wares con comida hecha en casa. Juan y Simón, decidieron ser chulapas y fueron de las más bellas. Sólo al agradecerme el retrato que les hice, me enteré de que no eran Juani y Simona.
V
El letrero ponía Hermanos Díaz y se leía desde lejos. Comprando unos papelitos por ocho o diez euros te daban unos segundos para soñar con que tenías una moto poderosa. Al final, la tómbola entregaba jamones y licuadoras, con los que no te puedes transportar pero si comer bien para seguir andando.
VI
Mari Pepi reclama desde el escenario que las nuevas Mari Pepis se hacen llamar Josefinas y con una corte de chulapos se confiesa madrileña hasta el tuétano y hace reverencias a un público, que no puede más que conmoverse con este grupo de baile de ancianos juveniles y vitales. Al fondo, la gran tarima, la que por la noche será acariciada por el zapateo de la gran tonadillera, esa que dicen que tenía bolsas llenas de dinero en casa.
Por:Quimérica
PD: El significado que la RAE le da a chulapo (a) está emparentado con la despectiva palabra chulo, en una de sus acepciones, lo valioso es que es exclusiva de Madrid. Chulapo (a): 1. m. y f.chulo (‖ individuo de las clases populares de Madrid).
He asistido a un mitin del PSOE ayer en Leganés con la Mary y la Martuki. A ambas las vuelve locas el ex presidente de España, Felipe González (Vean en la foto, como se ríe la Mary. ElFelipe le acababa de plantar dos besos). Les encanta. Como a las cientos de sesentonas que también se acercaron con sus pobres maridos prostáticos –como yo- al mitin en el teatro Egaleo, en el centro de esta ciudad, que se ha convertido en el apellido de casado de siete suicidas islámicos.
Felipe es un hombre que despierta pasiones. Cuando lo saludaron diciendo ¡Felipe es el hombre que ha modernizado España!, el público aplaudió verdaderamente emocionado y en estado de veneración santa.
Paréntesis (El tal Ramoncin que actuó como elegante presentador del evento era el mismísimo Rey del pollo frito!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!. Ahora es un orador demócrata que invita a la gente a ser responsable y a LUCHAR, sin más armas que el voto… ha madurado ¿no? y ha cambiado de nariz… jeje. Pero ya era hora, porque por mucho que se maquille y se tinture, ya tiene casi cincuenta años)
Bien, continúo con Felipín, que digo, Felipe. Este hombre, orgulloso de sus canas, se subió al escenario y a mi me pareció que estaba tras la barra, bebiéndose un carajillo, mientras maldecía por el gol que le acababan de meter al Sevilla. Con que naturalidad Felipe sube y baja la voz para matizar lo que dice. La gente lo observa extasiada y asiente a todo. Habla a “la masa” como si le hablara a uno exclusivamente. Mirándote a los ojos y como si te estuviera respondiendo a preguntascasi personales. Ya entiendo porque no querían queterminara el discursoy se seguían oyendo coros de “Por consiguiente, Felipe presidente”. Felipin tiene la gracia y el don de gentes que le falta a Ramoncín, por mucho discurso progre que este último se organice. Lo curiosillo de todo el asunto es que el Felipe casi le dedicó su alocución al enjuto Ramoncín. Fue un guiño que hizo para explotar la presencia de dos figuras de la historia de España: un enorme e invaluable jarrón chino y un maniquí de escaparate. Lo del jarrón tiene que ver con la definición que hizo Felipe de si mismo: “soy como un enorme jarron chino en un piso pequeño. No me rompen o botan porque podría tener algún valor, pero estorbo”.
Yo los voy dejando, diciendoles que HAY QUE VOTAR este 27 de mayo. No importa por quién. Si es la única arma legítima para luchar por la España que queremos, hay que empuñarla y hacerla valer. Hala, me voy que tengo que poner un par de cañitas (frías).
PD: Para que vean que no es cotilleo (chismosería)sin razón, les dejo este videíto del Rey del pollo frito... ¿a que se compró nariz nueva?
Yo se que cuando los hombres nos ponemos a hablar de nuestras madres, podemos parecer maricones y sentimentales... pero es que me siento indignado con el embeleco de la iglesia de decir a estas alturas que el limbo no existe. Mi pobre madre despertaría de su tumba para decirme al oido, que si Manolín, que existe... y que allá van a parar los niños que no van a misa y no tienen FE. Lo más curioso es el argumento de la iglesia: preocupados por la baja en los bautizos, quisieron eliminar esta cláusula según la cual los niños sin bautizar van a ese lugar misterioso, llamado Limbo. (Como si alguna persona sensata pudiera creerse que por no pasar por la iglesia moribundos a recibir los "santos óleos", los niños tuvieran que pagar una pena tan injusta.)
EXISTE, el limbo existe. En la literatura por ejemplo. O ¿será que borrarán de la memoria el poema de Cernuda, o La Divina Comedia de Dante?. Existe como ese lugar al que van los enamorados cuando el éxtasis no les permite caminar con los pies en la tierra, o como la sala de espera en la que permanecen los trabajadores, mientras la empresa decide como resolver el tema de la pensión o el salario. O como el lugar al que involuntariamente escapo cuando la Mary me da un sermón conyugal. Existe en las canciones de Radiohead,en un vallenato colombiano llamado Vivo en el Limbo, de Kaleth Morales, en una cancioncita de Kyle Minoge. También en la discografía de ese poeta del Caribe: Jimmy Cliff... Les dejo justo con una de sus canciones: Sitting in Limbo interpretada por un loco que terminó por caerme bien... ahora somos cyberpianobar!.
Desaparece pues la primerísima y absurda acepción de la palabra Limbo. Desaparece el contenido religioso, pero permanece el continente. No me negarán que estar, vivir o permanecer en el limbo, aún cuando no sea en el sentido más positivo, siempre tiene un toque de tragicomedia... y eso se agradece.
Manolo: Sesenta y dos abriles. Cuarenta sirviendo cañas y bocadillos en El bar y ahora despachando eructos literarios en la ciberbarra.
Personajes clave: 1. Mi perro lisboeta Messi; 2. Mi amiga Quimérica: pone el toque femenino que parece imperar en estas notas; 3. La Mary: es mi cónyuga, jeje... la que hace las tapitas tan buenas que ponemos en este bar...
Y bueno, ya verá usted como entran y salen personajes sobrios y otros no tanto con historias buenas y otras no tanto. ¿Qué le sirvo?
